穿过夔门的薪火

作者  潘维

江水在此收束，又奔涌而出，

浪头拍打夔门两岸的青山，去了又来。

逆流而来、顺流而下的行旅啊——

你可知道，光总是最先穿过最窄的峡谷。

我记得，映红的云霞里，

你的轻舟撞碎万重山的沉默，

就连猿声也追不上那份快意。

你走后，每片白帝城的云霞，都成了追梦的船票。

我记得，城头的高台上，

你把一生的病痛咳成一章章诗句，

长江滚滚，也带不走落木的孤寂。

你走后，每阵山巅的秋风，都沉郁地加重了人世。

我记得，层层的阁楼里，

巴人唱竹枝时，你记下晴雨交织的谜，

把根扎进民歌的泥土，开出花来。

你来了，杨柳枝青了又青，还见你推开学堂的大门。

我记得，雁荡山的烟雨中，

你背着一卷书、一身清白，踏月而来，

种下万株松，也种下一座城的骨骼。

你来了，百姓唤你“王梅花”，寒士的春天便开在衙门。

我记得，藕塘的淤泥里，

不识字的将军，将夔州的硬气刻进每个黎明；

我记得，抗战的烽火中，

“踏出夔巫，打走倭寇”——刻进石壁的誓言，至今回响。

我记得，深山里，一盏灯悄然熄灭，

血染红岩缝里的花，后人踏出比长江更长的路；

我记得，老屋沉进水底的那天，

你把故乡背在肩上，回望——浪花替你轻磕了最后一个头。

我们都记得，你们曾来过——

像夔门里的光，最先穿过最窄的峡谷。

你照过来客，也照亮归人；

换了多少名字，薪火相传，照亮这小城的古往今来。