微风拂过，一池荷花飘香

林海平

夏日的清晨总是来得特别早。天边刚泛起鱼肚白，荷塘里的露珠就已经在荷叶上滚来滚去了。我蹲在塘边，看着那些晶莹的水珠，忽然想起小时候祖母说的话：“露珠是夜里星星掉下来的眼泪。”

微风就在这时轻轻掠过水面。

起初只是极细小的涟漪，像是有谁在水面上轻轻呵了一口气。接着，整片荷塘都活了过来。荷叶开始摇曳，发出沙沙的声响，仿佛在互相诉说着什么秘密。最动人的是那些荷花，粉的、白的，在晨风中轻轻颤动，像是羞涩的少女在整理裙裾。

荷香就在这时飘了过来。那香气很特别，不似玫瑰那般浓烈，也不像桂花那样甜腻。它清清淡淡的，带着水汽的湿润，又掺着阳光的温暖。我闭上眼睛深吸一口气，竟觉得五脏六腑都被这香气洗涤了一遍。

记得小时候，每到荷花盛开的季节，祖母总要带我来这个荷塘。她穿着靛青色的布衫，拄着一根竹杖，走起路来颤颤巍巍的，却执意要亲自摘几朵荷花供在佛前。“荷花是菩萨的座。”她总这么说，“供荷花就是供菩萨。”

祖母摘荷花很有讲究。她不要那些开得太盛的，说那样的花很快就会凋谢；也不要那些含苞太紧的，说那样的花还没学会绽放。她专挑那些刚刚展开两三片花瓣的，说这样的荷花最有灵性。她采花时动作很轻，生怕惊扰了花中的仙子。

荷塘边上有一块青石板，被岁月磨得发亮。祖母总爱坐在那里，把摘来的荷花放在膝头，一片片数着花瓣。阳光透过树叶的缝隙，在她银白的头发上跳跃。有时她会突然笑起来，眼角的皱纹舒展开来，像极了荷塘里的涟漪。

“荷花最懂人心。”她常对我说，“你开心时，它就开得艳；你难过时，它就合上花瓣。”小时候我不信，直到那年夏天，我考试失利躲在荷塘边哭，第二天再来时，发现整塘的荷花都蔫蔫的，像是也替我难过似的。

后来我去了城里读书，每年夏天回来，荷塘总是第一个要去的地方。祖母已经不在了，但荷塘还在，荷花依旧年年盛开。我坐在那块青石板上，恍惚间总觉得祖母就站在我身后。

今年荷花开得特别好。粉的像霞，白的像雪，在碧绿的荷叶间亭亭玉立。微风吹过时，它们轻轻摇摆，像是在跳舞。我忽然想起祖母说过，荷花之所以出淤泥而不染，是因为它心里装着整个天空。

天色渐晚，荷塘上笼着一层薄雾。荷花在暮色中渐渐合拢花瓣，像是要做一个关于星空的美梦。

月光下，荷塘泛着银光。我忽然明白，有些东西永远不会消失，就像这荷花的香气，年复一年，永远这么清清淡淡地飘着。而我们所爱的人，或许就藏在这阵阵微风里，藏在这一池荷香中，从未真正离开。